{"id":16612,"date":"2009-06-24T06:00:55","date_gmt":"2009-06-24T12:00:55","guid":{"rendered":"legacy-enboca-315"},"modified":"2009-06-24T06:00:55","modified_gmt":"2009-06-24T12:00:55","slug":"puerto-libre","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.pueblaonline.com.mx\/archivo\/2009\/enbocade\/puerto-libre\/16612\/","title":{"rendered":"Puerto Libre"},"content":{"rendered":"

“Escribimos como quien camina por el borde de un abismo”, dijo la escritora poblana Angeles Mastretta, durante la segunda jornada del ciclo “Lecciones y maestros”, quien cruz\u00f3 el Oc\u00e9ano Atl\u00e1ntico para deleitar a un grupo de espa\u00f1oles a quienes relat\u00f3 sus obras m\u00e1s destacadas, como Mal de Amores, Arr\u00e1ncame la Vida y Mujeres de Manos Grandes.<\/p>\n

En su edici\u00f3n de ayer, el portal de noticias Telecinco<\/a><\/span> public\u00f3 la rese\u00f1a de su participaci\u00f3n en la III Cita Internacional de Literatura en Espa\u00f1ol “Lecciones y Maestros”, organizada por la Fundaci\u00f3n Santillana y la Universidad Internacional Men\u00e9ndez Pelayo (UIMP).<\/p>\n

La poblana, hermana de Ver\u00f3nica y Sergio, confes\u00f3 que actualmente se dedica a escribir novelas “cortas” para contar su “certeza de que estos tiempos tienen remedio”. Sus relatos son autopublicaciones que realiza en el Blog Puerto Libre<\/a><\/span>, que abri\u00f3 en octubre de 2008 en el diario espa\u00f1ol El Pa\u00eds, y que ha sido acogido por los amantes de las letras.<\/p>\n

Fue en el viejo continente donde, entre sentimientos encontrados, habl\u00f3 lo mismo de la epilepsia que padece que de la muerte de sus padres, a quienes nombr\u00f3 como “mis dos cenizas”, los protagonistas de su pr\u00f3xima novela.<\/p>\n

Sobre este pasaje doloroso de su infancia, la escritora y periodista, que est\u00e1 casada con el escritor H\u00e9ctor Aguilar Cam\u00edn, escribi\u00f3 precisamente unas l\u00edneas en su Blog:<\/p>\n

“Mi padre muri\u00f3 una ma\u00f1ana de mayo hace casi cuatro d\u00e9cadas. Creo que ha pasado tanto tiempo de eso que ya me parece cercano. Lo he escrito muchas veces, tantas que en los \u00faltimos a\u00f1os he dejado de hacerlo, pero ahora vuelvo dado que en este blog he hablado poco de \u00e9l (…) Caminaba despacio, pero siempre lleg\u00f3 a tiempo a todas partes. No como yo, que corro eternamente y a todo llego tarde.<\/p>\n

Muri\u00f3 de repente. En dos d\u00edas. Ahora s\u00e9 que eso fue mucho mejor, pero entonces cre\u00ed que con un tiempo, un a\u00f1o pens\u00e9, hubiera yo tenido para aceptar que esa par\u00e1lisis en que lo vimos irse, aquel silencio, eran el preludio de la muerte, eran peor que la muerte. Pero en dos d\u00edas, todo es mejor que la muerte. Cualquier trozo de vida, cualquier indicio de que ah\u00ed estaba. Un poco de la luz con que sol\u00eda mirar, una mueca evocando el af\u00e1n de su sonrisa.<\/p>\n

No imaginaba yo lo que pasar\u00eda en un a\u00f1o, pero era tan joven que entonces los a\u00f1os eran largos y cre\u00ed que despu\u00e9s de un a\u00f1o tendr\u00eda fuerzas para no morirse cuando \u00e9l muriera. Las fuerzas que no ten\u00eda esa tarde, caminando de mi casa al hospital, mientras miraba caer sus l\u00e1grimas sobre la piedra de las calles. Como si fueran l\u00e1grimas ajenas.<\/p>\n

–Pap\u00e1 \u00bfpor qu\u00e9 nos sigue la luna?–le hab\u00eda yo preguntado a los cuatro a\u00f1os, una noche al volver del campo. Nunca he sabido recordar qu\u00e9 me respondi\u00f3, sin embargo recuerdo que su respuesta me dej\u00f3 en paz. Tampoco recuerdo cu\u00e1ndo se hizo la noche de aquel lunes, en que un pedazo de luna me acompa\u00f1\u00f3, hermoso y abusivo, al volver del hospital con la certeza de que el resto de mi vida, de mis preguntas, de mis desfalcos y mis deseos, tendr\u00eda que vivirlos sin aquella voz con respuestas. Qui\u00e9n sabe qu\u00e9 tendr\u00eda su voz con respuestas, pero yo recuerdo que siempre me dieron paz”.<\/p>\n

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